“根。”她说，“周师傅说，根扎稳了，花才会开。”

沈砚低头，看着那些被她拨开的表土下，隐约可见的、细密交错的根系。

“扎稳了吗？”他问。

谢停云看了片刻。

“稳了。”她说。

她抬起头，看着他。

雨水顺着伞沿滑落，在他们身周织成一道细细的雨帘。

她忽然说：“沈砚。”

“嗯？”

“我明日想去一个地方。”

沈砚看着她。

“哪里？”

“谢家码头。”

沈砚的手微微一顿。

谢家码头。

他父亲死的地方。

他躲了一夜的芦苇丛。

他十年噩梦的源头。

她没有解释为什么要去。

他只是沉默片刻，然后说：

“好。”

雨势渐收。

天边裂开一道细缝，透出几缕淡金色的夕光。

他们并肩蹲在晚雪树下，一柄伞，隔开最后几滴雨珠。

谁都没有说话。

只是在那道夕光照过来的时候，他们的影子在地上交叠了一瞬。

很短。

短得像一片晚雪花，落在寂静的深潭。

涟漪无声。